محمود درويش، الفلسطينيُّ المعتقلُ بالذّكريات داخلَ/خارجَ الوطن المُتكرّر في المذابح والأغاني... الفلسطينيُّ الذي مازال يفكُّ طلاسمَ هويّته المُوزّعة من مطار إلى مطار... محمود درويش مات متّهما بالتّجريد وتزوير الوثائق والصور الشّمسيّة، وهو يُصرُّ على رسم شكلَ فلسطين المُبعثرة بين الملفات والمُفاجآت... المُتطايرة على شظايا القذائف وأجنحة العصافير... فلسطين المحاصرة بين الرّيح والخنجر... اسمُ محمود درويش السّرّيُّ هو بالكامل »محمود درويش«، أمّا اسمه الأصليّ فقد انتزعته سياطُ الشُّرطة وصنوبر الكرمل عن لحمه... وتركت له هويّة تتكئ على الرّيح... وقامة تصقلها المسافات وتذاكرُ السّفر... وممرّات تحتشدُ بالفراغ... ظل يستجدي فلسطينَ كي تُعلن براءته منها ليكفّ عن الموت... أو تُعلن انتهاء عَقْد الشغف بينهما ليُصبح قادرا على الموت والرّحيل... لم تمت فلسطين درويش... ولم تكن زوجة لمحمود... عاش درويش يشرحُ سُدًى للبوليس تهمة الخيانة الموصوفة التي ترجُم صوتهُ أنَّى ولَّى شعره... أو أين سرَّحَ شَعْرَهُ... بين اتهام البوليس بالخيانة ودفاع درويش عن البراءة، طالت حالة احتضاره... وتكاثر من حوله المغنّون والخُطباء، ونبت على جثّته الشّعر والزُّعماء... و»كل سماسرة اللّغة الوطنيّّة صفّقوا... صفّقوا... ولتعشْ حالة الإحتضار الطّويلة... مادام المطر يتساقط في الخارج بلا سبب... والقحط ينتشر في الداخل لأسباب كثيرة«... طالت حالة احتضارك يا محمود... وانت تتحفّز للموت على حافة الحلم كما يتحفّز الشّهيد للموت مرّة أخرى تاركًا لحمهُ مشاعًا للجنود كسطوح المنازل، فظل، بعد رحيله، صامدا في الهزيمة وعدوّهُ صامد في النّصر... كان درويش/الفلسطيني يرثُ السّلاسل ويمنح هويّته شكلها الطّبيعي: صوت يابسٌ كسارية العَلَم ويَدَيْن فارغتين كالنّشيد الوطنيّ وروحٌ منذورة لرغوة السّفن... وربطة عنق تلتفّ حول الرّقبة مثل حبل المشنقة !!!... هو ذا محمود درويش... هو ذا الفلسطينيُّ... سقط من رحم فلسطينيّ وحشر في نفق »اسرائيليّ« ولكن هل تمتلك الطّفولة والولادة دعوى في المكان؟ كلّما فتّش عن شيء لم يجده في عكا، أُمٌ عادت إلى البروة، حبيبة زُفّت لرجل آخر، وفقر ٌيُلاحقه... وزنزانةٌ وضابطٌ وَقحٌ عوضًا عن أرض وشعب... عكّا كانت آخر حدود العالم وأولى المحاولات والخيبة... بنى فوق الرّمال ما تحملهُ الرّياح... لا قشّر البرتقال فوق طبق من ورق في مقاهي باريس... ولا ملك من الوقت وقتا ، في أقبية الأندلس، ليُسرّح وقته بين الكروم... غادرت وجهك نحو قلبك لتُعلن قصّتك والحرائق تنمو على زنبقة... غادرت لتُعلن صورتك والصّنوبر ينمو على مشنقة... أعلنت قصّتك وصورتك بعد أن سرقت من جرح الشّهيد القطن لتُلمّع أوسمة الصّبر والإنتظار... لينهمر منك الحبر خلف جداول الدّم... غادر درويش وجهه نحو قلبه بعد أن تعلّم اللّغات الشّائعة... متاعب السّفر الطّويل... النّوم في القطارات البطيئة والسّريعة، والحب في الميناء والغزل المُعد لكل النّساء والشّوق المُعلّب... غادر وجهه نحو قلبه بعد أن تعلّم تربية الأمل ومراسم الوداع... تعلم كل ذلك وفشل في نسيان فلسطين... إذ يتفتت وجهها حصًى في اللغة... وتتوزّع شوارعها وأديرتها كنايات واستعارات في لغته وأحرفا ونقطا... لتطرّز حقول القمح... وتُزهر الورود فوق المقابر... وتظلّ المُدُنُ اللّقيطة تتدحرجُ على بطن الهَزيمة كل صَباح... ومابَين صباحين يُولدُ صباح جديد للفلسطيني يسميه »الوطن«... من تحت الأظافر يُولد، من بَين الأنامل تُورقُ كرومه... وفي كََف اليَد المُحترقة تعلو بذرة القمح أعلَََى وأعلى... وبين المفاصل يُعصَر البرتقَال البرتقاليّ وفوق اللّحم الفلسطينيّ ينمو الزّيتون أخضرا... أخضَرا... ويمتزجُ الدّم مع الحبر فوق التراب/الورق... وتحت كل حجر يكتَََمل قمر فلا تأتي إلاّ أسطورَة الفلسطيني ولا يَكون إلاّ العرس الفلسطيني حََزينا... حزينا... وللحُزن وجه الفرح في الجليل ويافا والكرمل وعكا والبروة و... ينام على شجر الذكريات ويصحو على وتر المعجزات... ويجيؤنا درويش بلغة من رخََام وبرق... لغة له منها »وضوح الظل في المترادفات ودقة المعنى...« له منها »التشابه في كلام الأنبياء على سطوح اللّيل...« و»حمار الحكمة المنسيّ فوق التّل يسخر من خرافتها وواقعها...« لغة له منها »احتقان الرّمز بالأضداد... لا التجسيد يُرجعها من الذكرى ولا التجريد يرفعها إلى الإشراقة الكبرى...« ظل يربّي الأمل ويسبق كل »المتعاطفين« الذين يُعدّون له قبرا مريحا »يظلّله السنديان وشاهدة من رخام الزمن« سبقهم وزغرد في »عطفهم الكلاميّ الغوغائي الخطابي... كان يُزغرد ويسألهم من مات ؟... لمن تحفرون هذا القبر؟... وهذه الشاهدة على من تدلّ ...؟ يسألهم/يسألنا ومضى نحو النعش يجرحُ خشبه بتهاني ابنه الذي وُلد من الطلقة التي أصابت الجندي الصهيوني... ومن القصيدة التي فجرت سيّارات الغُزاة مجازا وتورية... ومزّقت أوتار عازف الكمان اليهوديّ في مسرحيّة »شالوم عاليخم...« فالشّعر لا يمزح كما التّاريخ الذي سيذكر أن الموت في فلسطين مهنة الرّضيع والشّيخ... مهنة العروس والحبيبة...
