محمّد المومني معزّ الزغلامي مع هؤلاء، الّذين يقدّمون أجسادهم النحيلة قرابين لكرامتهم، تقاسمت جيلا، أحلاما جميلة وذكريات حلوة أحيانا ومُرّة أحايين أخرى، بل منهم من قاسمني الزنزانة وسياط الجلاّدين. بعد حوالي عقد من الزّمن توارى حلمنا "بالمدينة الفاضلة" في الأفق البعيد واصطدمنا بقبح عالم ما وراء أسوار الجامعة. ولازالت لعنة الحبّ المفرط للوطن، تطاردنا في كلّ مكان. لقد علّمتني الحياة أنّ الحبّ، لا يكون حبّا، إلاّ إذا قابله حبّا. والألم لا يطاق، عندما يقابل الحبّ الجحود. وأقصى درجات الألم، هيّ جحود، من نضعه في أعلى درجات سلّم الحبّ. فهل من العدل أن تموت جوعا في وطنك، الّذي أحببته، وأن يكون لك وحدك الإهانة وفائض الإهانة.؟ وهل من العدل أنّ تستجدي وطنك العمر كلّه "بطاقة ناخب" و"خلوة" فيشعرك في كلّ لحظة أنّك "بعير معبّد"؟ وهل من العدل أن يرقبك وطنك خلسة و أنت تعدّ حقائب السّفر ولا ينبس ببنت شفة، لا يسألك أين الرّحيل، بل يعدّ لك ما تيسر من قوارب الموت ثمّ يديرلك ظهره دون أن يودّعك؟ أسئلة داخل محراب القداسة قد تزعج عبدة الأيقونات. لماذا كلّ هذا الجحود أليس من حقّ هؤلاء العيش الكريم في بلادهم ؟ علي، محمّد ومعزّ، مثلي، ولدوا في رحم القسوة، رحلتهم في طلب العلم والمعرفة لم تكن نزهة بل تضحيات ومعاناة، عادة ما يكون للأمّهات فيها النّصيب الأوفر. طيلة أكثر من عقدين من الزّمن،على مقاعد الدّراسة، مع كلّ نجاح، يكبر حلم ويولد أمل. هكذا هم التونسيات والتونسيون البسطاء رغم الخصاصة و قسوة الحياة فإنّهم يضحّون بكلّ ما لديهم في سبيل نجاح أبنائهم. والشّهادة الجامعيّة بالنسبة لهم هيّ تأشيرة العبور نحو حياة كريمة وقطع مع حاضرهم المليء بالحرمان. لا أدري متى سيقتنع "أولي الأمر منّا" أنّنا أبناء هذا الوطن؟ وإلى متى سينكرون على كلّ من اختلف معهم هذا حقّ؟ ومتى سيدركون أنّ الإقصاء هوّ "فيتامين" العنف؟ لا أحد يستطيع، مهما كان جبروته ،أن يجرّد هؤلاء من تونسيتهم حتّى لو أتلفوا كلّ سجلاّت الحالة المدنيّة، يكفي أن نقرأ في وشم أمّهاتهم لنعرف هويّاتهم. فكّرت جيّدا في ما يمكن أن أقدّمه لأصدقائي، وأنا نفسي أسكن الهزيمة، فقرّرت في زمن موت الضمائر، أن أبحث عن الضمائر الحيّة بين الأموات، وجهتي مقبرة "مونبارناس"، لأوصل رسالتهم إلى من قال أنّ" الإنسان مدان بأن يكون حرّا" .ولن أنسى أن أحمل معي ورودا "لسيمون دي بوفوار" حتّى لا تغضب ، فهي تقاسمه نفس القبر، بعد أن قاسمته الحبّ والحياة. من" سارتر"، تعلّمت أن وطني هوّ حريّتي، هوّ قلمي الحرّ، الّذي يكتب ما يشاء، هوّ ورقتي النّاصعة البياض. في النّهاية أرجو من حفيدات وأحفاد حشّاد أن لا يتركوا رفاقهم كالأيتام حول مائدة اللّئام ، فهم للأسف ليسوا نجوما في سماء المعارضة الملبّدة بالنجوم فهذه الأسماء "البسيطة" "الغير المركّبة" لا تستهوي عدسات الكاميرا ولا أقلام بعض "الزّعماء". نجيب البكّوشي –باريس في اليوم الثّلاثين للإضراب