كنت وددت لو كان لي ما للرواة من قدرة على التخيّل والكلام، على التفصيل اللذيذ والتكرار المحتفل بلهفة السامع والمبدّد لثورة صبره. كان بودي أن أشتغل في زمن التفكيك النقدي على فكرة أن حياة الناس قصص تروى. وأن عهد الذات المتلألئة في جوهريتها قد مضى وولّى. وان قفص الكريستال الافلاطوني لم يهلك حبا بل مات على رخام شاهدة قبر عليها هوية من كلام... ما حكاية فلان؟ هكذا نسأل عندما نريد أن نعرف شخصا لم نكن نعرفه. حكاية تافهة هذه التي أكتبها أنت لم تتفهم موقفي لانك لا تعرف الحكاية من الاصل! حكايات عجائز، ما الذي تريد أن تحكيه؟! أجيب حكيا أنني عندما أخذت القلم لاكتب، انتصب أمامي، على طاولتي وكراسيّ التي لم أأمّمها بعد، والتي عليها أحتسي عصيرا لهذا الزمن الغرائبي، قارئ متعب من قطع مسافات الروايات الطويلة، وهو يدخن كثيرا ولا يمارس رياضة المشي وحيدا على الاقلام لم أتردد في دفع حساب رفقته بورقات نقدية سحبتها من حائط بياض الورق، لانني لم أشتغل بعدُ حكّاء حتى أحصل من بنوك المتون النصّية على بطاقتي الممغنطة الصالحة لسحب وتوزيع فتات البهجة على جلسائي، المهم انني دفعت الحساب من خساراتي على حد تعبير أحلام مستغانمي. كان جليسي القارئ الذي ربما تكون أنت أيها الكاتب الخجول، معجبا بأدائي الركحي، بامتلاكي لذلك الفضاء المحرر بالكلمات المتحررة جنسيا. بنظاراتي الداكنة التي أخذت لون أيامي. بقلمي المتسكع بين مقاهي الاحلام المحترقة ودور الانتماء الى سلالات التشرد، وبلباسي الملتبس بين أسواق النصوص المستعملة والملتقيات الادبية الخالصة آجرا واسمنتا، وهي تنتصب بد ون ترخيص للبناء الفوضوي. أفرغت أمام صديقي المحتفي بلقائي متخفيا بأسئلة الاعجاب، حماقاتي المتأدبة دون أن أفصح له عن أوجاعي. فالاوجاع أرفع من أن تحكى لانها تباع بأثمان أرفع من ثمن الكتاب. وهي تعرض صورة وصوتا في نشرات الاخبار. لم أكن لاقترف جريمة. تعاطي الحكي لو كان لي سوابق في ارتياد أزقة «الخبز الحافي». لكنني كنت وبدرجات سلّم ريشتر للزلازل قادرا على ضمان بقائي على قيد الكفاف تحت درجة اليوم الخامس من الشهر، وهي على حد قول الراسخين في علم طبقات النص ليست درجة قاتلة. كنت مطمئنا بشيء من تواضع المغفلين الى قراءاتي «البنويّة» في فهم تركيبة بطاقة الارشادات الوظيفية، وفك رموز سلاسلها وقطائعها. اسمك الثلاثي؟ كأنهم ضمنوا صدق استثناء جون بول سارتر لنقاوة سيرة أمي... المحترمة... حالتك المدنية؟! وأنا ريفيّ. قائمة الجمعيات التي انتمين اليها؟! والحال أنها هي التي سعت الى انتمائها لي على حد تصريح أحد الشعراء بأن عدد قراءة أكثر عددا من أتباع بعض الاحزاب السياسية. كانت البطاقة تريد نموذجا لهويتي يستسيغه المنطق المزدوج لآلة الحساب الرقمي لا لشيء إلا لأن القائمين على جرد البطاقات قد فقدوا الطاقة على احتمال أحذيتهم المقفلة الى أعلى ثقب فيها. وهم ينتظرون أمرا بتغيير مستوى انضغاط الاحذية. أما أنا فقد كنت بصدد تأليف رواية سوية لانحرافاتي الطفولية، مع حرص شديد على تجنب صيغ التفضيل اتقاء لنزوات الهمزة في حضرة موظف ضاق ذرعا بأسئلتي حول الاستحقاقات البديهية للبطاقة الكرتونية المحايدة. ارتعدت فرائس جليسي القارئ خوفا من فارق السنين التي افترض أنني قضيتها في مطالعة هوامش المتون. ومن القدر الواقف عند حد المواطنة المرتجف فينا وقد امتشق سؤاله الحيوي: ما حكايتك؟ كان يقصد طلبا روتينيا لتفحص بطاقتي الشخصية. لم يكن فضا بل هي شروخ في الاصول الريفية لصوته جعلته يحاول إخفاءها برفعه في وجهي. قلت، وأنا أمد يدي الى احدى جيوبي الخلفية لاخرج البطاقة، وكان على سلطتي الرمزية أن لا تهتز. وعلى لساني أن يحذر نطق الهوى، أمام ذاك العصفور المرتجف قراءة لجفافنا الروائي. قلت: أنا بطاقة أولى وثانية وثالثة ورابعة، في الاولى أنا رقم. وفي الثانية أنا مقيم خارج المعتقلات العقلية المصرح بها وفي الثالثة: أنا لا أملك بعد «عنوانا أزرق» من دفتر لم يخن نظرا لثبوت جنسيتي كمعدم. وفي الرابعة أنا أبحث على كفن على مقاسي الاسطوري قبل أن يستهلك حرير الغابات في صناعات ورق التوت. وقبل أن تعجن الاشجار مضغة تجارية، أو علكة تحتل المرتبة الاولى للاختراعات العجيبة في كتاب التفاهات القياسية. وبعد أن اغتسل بآخر شلالات الضوء لآخر شجرة تين وحين تهدهدني جدتي بانبعاث الخيالات وتغطيني بأديم حكاية: كان يا ما كان في بدء الخليقة والزمان كان القول...
