[email protected] هاهي الموت ثانية تضرب ضربتها، ونخسر شاعراً من أحبائنا في موسم هجرته إلى الربع الأخير. كنت قررت أن أترك أحبائي يرحلون دون ضجة، لكنني محتاجة أن أضمد الجرح بالكتابة خشية النزيف. لماذا يترك البعض جرحاً أعمق؟ شاعر آخر يرحل، وكأن الحياة ضاقت بمن لا يفهمها. رحل محجوب العياري وهو ما زال يحلم بتغيير قدري، أن يحول الأرض إلى فردوس مشبع بالأحلام. يأتي إلى المدينة يوماً في الأسبوع، ألتقيه في جحيم الهامشيين. أنهره دائماً خوفاً عليه من تلك السيجارة القاتلة. ألح عليه للبقاء، يمازحني أنه لا يريد أن يبقى حتى لا تفسد المدينة براءته الريفية. فأؤكد له أن الشرخ موجود في كل مكان، وما يمكن أن يفسد هنا يفسد هناك؟ رحل محجوب لكنه لم يأخذ كتاباته معه، فهو لم يراهن إلا على شعريته وقلبه المتعب. وعلى قارئه المجهول الذي وجد قصيدته وصدى صوته وملامح صورته، بعدما أقامت كلماته المكتوبة جسر اللقاء بين الذات والموضوع. وبين الذات وما تزدحم به من آخرين. وصف حياته «حياتي... هذه الكلبة ليس فيها مايثير الروح، أو يهب الأيام ضوءها. فأنا نبتة سيئة. أنا ضفدع برأس منتوف، أنا إبن الفشل. وسليل الخيبات. ما أفلحت يوماً في أمر، ولا أنجزت ما يمكن أن يكون مدعاة فخر. منذ ولادتي ما صادفت غير الليل». مخطئ محجوب... مخطئ. صداقتك مدعاة فخر. ووجهك جميل. ونبرتك عميقة. مشى كثيرون خلف نعشك وكنت أنت معهم. لم تفارقك بسمتك الهادئة، وعزفك عن الحرية التي عبرت عنها بالحروف. حجبتك الموت الغادرة، صديقي محجوب. أكتب إسمك. ويبكيني حين ألفظه. ففي صوتي أسمع صورة الغياب. تحدثنا بالأمس عن التصوف. وفي الموت إباحية التصوف ترشها علينا كرذاذ قصيدة. إخترت أن تكون شاعراً، والشعر هزائم دائمة تعيق الروح. كم أتمنى يا شاعري أن تنهض من السكون لأنهض مما تركت لي من الألم. إنهض... سنحكي عن جمال الورد. والربيع العفوي... وحرية العشاق. سنسخر من أولئك النقاد الذين يتسمون بصفات الآلهة. ولا يقوون على تسمية الضحايا. فغباؤهم يلطخ نقاء الكتابة البليغة، في عصر القتل المعولم، الذي يمنح المجانين قسطاً من الحياة. لا لشيء إلا ليموتوا قتلى أحلامهم. يا صديقي... أكل هذا الضوء في موت واحدة؟ لماذا خانك قلبك وخاننا؟ هل كنت تعلم كم نحبك؟ هل عرفت الآن؟ أم مضيت وتركتنا في حالة نقصان؟ هل إحتضنتك الموت؟ أي دروب سلكت؟ بيضاء بيضاء... كيف وصلت هناك ولم تترك أثر قدميك؟ عربة مجنونة بيضاء الكؤوس والرغبات... بيضاء شاسعة ملتهمة... تفاحة الأسى. لاأدري ماذا أكتب لك صديقي. فقد كتب غيري مرثيتك. ولم يبق لي غير إستعادة الذكريات مع من صادقوك وصدقوك. ستتربع في ذاكرتنا لتضيء في قلوبنا طيش البصيرة. قليل من الصمت أصدقائي. علني أترك الدمع يحكي. الريح تهدأ في الربيع. والأشجار تزهر. والزهر يحتشد, فلماذا إذن تأتي الجنازة في الربيع؟ كيف ندعه يغفو في التراب وكأنه كان يحيا بلا عمر. هل للوداع بقية؟ حملت ما أعطيتني من نسخ لروايتك الأخيرة لأوزعها على الأصدقاء. ومن إعتقدت أنني اعتقد أنهم الأفضل لقراءتها. إحتفظت بنسختين علك تحيا أكثر وتبقى قبل أن تفرغ آخر كرم عنب مقطر. وليرحمك الله وإلى اللقاء آجلاً أم عاجلاً من رواية محجوب العياري «أمجد عبد الدايم يركب البحر شمالاً». أنا في إنتظار مدينة بيضاء يا صاري السفينة أسرع... ففي الآفاق تلتمع المدينة والنور في قلبي، وعيناي إنتظار الريح تصرخ والبحار أسرع... وكل الأغنيات أسرع...
