Pas au réveil, pincez-vous! A l'heure du « dodo », quand le marchand de sable, ayant arboré -lui aussi- son brassard rouge, vous aura largué au bord de la route, et que le sommeil, sourd à toutes vos supplications, refusera de se prêter au jeu, ne vous faites donc plus de mouron; comptez: un mouton de Panurge, deux moutons de Panurge..., et de trois..., jusqu'à ce que vos paupières s'alourdissent, et que vous vous retrouviez dans les bras de Morphée. En ce moment-là, vous auriez rejoint le troupeau. Non, vous ne ferez pas ripaille, car vous allez tout droit au sacrifice. Seulement, vous ne le savez pas encore. N'ayez crainte: au moment opportun, on vous avisera. De quelle manière? Ne soyez donc pas pressés; il faut laisser la marinade attendrir vos « morceaux »: ils seront plus comestibles pour les dents. Accommodés à la sauce tartare, ils iront honorer quelques fins palais, qui vous en seront reconnaissants en se délectant de mets aussi raffinés, qui ne leur auront coûté, au final, que quelques déclarations tonitruantes et quelques discours bien affirmés. De la poigne: et tous les moutons iront au sacrifice, la tête haute, et bêlant à l'unisson, pour mieux signifier, -si besoin est-, leur consentement. Ah, que la vie est belle, et que l'herbe est verdoyante dans le paradis des moutons! Tiens, on les a même affublés d'ailes, pour mieux prendre leur ascension. Légers, légers, comme du coton, ils flottent, désormais dans les airs, débarrassés de tout ce qui leur faisait des sabots de plomb. N'ayez crainte: avancez à la que-leu-leu, en procession. Et remerciez vos seigneurs et maîtres, qui vous ont réuni en rangs d'oignon, pour un dernier baiser de Judas. Et un baiser, et un... Esprits tordus, passez votre chemin.
